L'urlo del silenzio

Queste pagine nascono dentro una "rottura", non solo un evento, ma una condizione permanente, una crepa che divide il mondo in prima e dopo e costringe chi scrive a restare in bilico. L'urlo evocato dal titolo non è un'esplosione liberatoria, è un grido trattenuto, un suono che rimane incastrato in gola e vibra sotto la pelle. La materia dell'opera è proprio quella vibrazione, quella pressione interna che cerca una via d'uscita quando parlare direttamente è impossibile o troppo doloroso. L'atmosfera emotiva è fatta di colpa e desiderio di riparazione. C'è la sensazione di essere arrivati tardi, di non aver protetto, di non aver saputo, di aver guardato senza intervenire. Da qui nasce una fantasia ricorrente di metamorfosi, quella di diventare più grande, più forte, più "eroe", fino al punto di sfidare il tempo, la bestia, la morte. Ma ogni slancio verso l'onnipotenza inciampa subito nella coscienza della propria fragilità, e l'io si ritrova nudo, infantile, sprecato, in lotta con un bisogno disperato di essere visto e amato. Il tempo, qui, è un avversario che tallona, un ticchettio che stringe il petto e rende ogni attimo una prova. Per difendersi, la voce si moltiplica, cambia maschera, cambia corpo, si traveste da creatura marina o da divinità ferita, da pirata o da angelo senza ali. Non è gioco di stile, è strategia emotiva. Quando la biografia non basta, l'immaginario diventa armatura.