Fuori dal tempo

Il poeta scrive nell'eterna lotta tra la bellezza disarmante della parola e la sua altrettanto disarmante inutilità. È il silenzio il suo più fedele compagno di viaggio. E del primato del silenzio è consapevole il poeta. Sa bene che poesia altro non è che un omaggio del silenzio alla parola. Ma qual è il momento, l'ora della poesia? Qual è il suo tempo? Forse quello della notte, amplificatore naturale di ogni sentire: ciò che non odo di giorno di notte è tutto un rumore stanco. O quello dell'attesa, di quell'attimo in cui il nulla d'improvviso trabocca. Oppure quello della lotta, del garbuglio, nel mezzo del quale la parola viene tradita: corro e finisco per somigliare alle cose, alle persone, alle automobili. Eppure, più di ogni cosa, la poesia, figlia di quel silenzio, di quel vuoto, dell'inutile affanno di ciò che non diviene, è la ballerina lieve, il fuscello innervato nella tempesta, colei che ti tende la mano per portarti via, fuori dal tempo in cui ha preso la forma.