Come piume come foglie

«Non so dire esattamente il giorno / Forse la notte, sì quella, saprei dirla meglio / la notte in cui la notte è scesa sulla nostra specie». È il futuro, è adesso: schiere di creature piumate, ossessivamente bianche, controllano una città inconoscibile, mentre gli umani sono smarriti, nascosti, percossi, attoniti, puniti da un dio non indifferente, instupiditi fino ad aver perso pure la cattiveria. Lungo la narrazione, scandita come una pièce dalle parole sgorgate da Ippaso, abitata nei segni strappati al buio dalle illustrazioni raschiate da Magnasciutti, balugina una possibilità, un filo di speranza che conduce fuori dalle porte del Caos: il libro delle Metamorfosi di Ovidio, dimenticate in una biblioteca in rovina. Ancora una trasformazione, e allora forse è vero: da un labirinto si esce solo verso l'alto.