Magia e altri amori. Pensieri e micro-racconti strampalati alla fermata del tren

Sembra solamente un sogno. Intendo la mia confessione. È questo che capita alle non-storie quando si sgretolano: diventano sogni. Diventano racconti, canzoni. Quel genere di melodie che non passano per radio. Strofe sommerse come Atlantide, perché appartengono a un grappolo di cuore. È per questo che seguito a canticchiare lo stornello che l'anima mi ripete, col verde degli occhi posato sulle mani di quattro giganti, di ritorno dal caldo africano, dai cieli blu cobalto, dalle notti color dattero che cercano di piegarmi il sonno, pieno di fantasmi bravi a scivolare sui muri, rischiarando la vita con fuochi fatui e...