I Berlinali. Diario di un anno di caleidoscopica follia

È così, come quando hai una brutta discussione con la tua ragazza. Tutto diventa grigio e buio. Tutti e due avete ragione e torto allo stesso tempo, ma nessuno vuole chinare il capo. Già, lo sapete entrambi molto bene che così non si arriva da nessuna parte. Ma niente. Muro, per ore, magari per giorni o settimane, forse mesi. Poi, all'improvviso, lei ti regala un sorriso. Semplice, puro e cristallino. Di quelli che ti mozzano il fiato, di quelli che ti fece quando la conoscesti e di cui ti innamorasti perdutamente. E allora capisci che i motivi che avevi per essere arrabbiato, davanti a tanta bellezza, sono futili e insensati. Cedi, metti da parte quello stupido essere che risponde al nome di Orgoglio. L'abbracci, ne respiri il profumo e ti sciogli nel calore della sua pelle. E lei, dolce, ti appoggia un piccolo bacio sulle labbra e vi guardate e vi perdete negli sguardi. Ti regala una serata di assoluta, incredibile, semplice leggerezza, mano nella mano. E questo è stata, per me, Berlino. Una dura, spietata, amorevole amante.